Автор: Нанатян.
Фандом: Ориджинал.
Дисклаймер: Всё принадлежит нам - мне и моей нездоровой фантазии.
Рейтинг: G
Герои: Света, Дима/Наташа
Жанр: роман, ангст, POV.
Размер: совсем мини.
Комментарий: настроенческое. Спасибо за вдохновение Верочке... Её стихи всё переворачивают в душе и хочется писать нечто такое...
Описание: когда он ушёл, она потеряла куда больше, чем просто смысл жизни.
Посвящение: моему настроению =)
читать дальше
«…страшно хочется, что бы она тебя обожала, баловала и берегла…»
Завтра дождь обещают, а небо как назло чистое и без намёка на тучку. Как специально подгадывает такую чистоту, когда на душе мерзко и удушающее до хриплого стона. Будто насмехается надо мной, сидящей одиноко в кафе…
Я чувствую себя так глупо сейчас, наблюдая за тобой из окна. Какой же дурой надо быть, чтобы подгадать, приехать и увидеть… Чтобы самой себе позволить рухнуть ещё ниже, хотя ниже, ещё час назад казалось, что некуда.
Я ещё когда первый раз увидела её, поняла, что она не одна из проходящих. Медовые волосы, такого же цвета глаза… очень светлая, не похожая на тех глупых пустышек, какие были раньше. Даже на меня не похожа… Ничем. Будто ты попытался вычеркнуть из своей жизни любое упоминание обо мне… Обидно становится. И хочется сейчас вскочить, выбежать к вам, чтобы вы увидели меня, мою боль. Но, Господи, как же глупо…
Она тебя любит. Это видно с первого взгляда, это чувствуется в воздухе, это не подлежит сомнению. Наверное, с самого первого момента, наверное, так будет всегда… И кому, как не мне понять её чувства? Она смотрит на тебя так, будто пытается одним взглядом согреть, обнять, оградить от всего плохого… Эти взгляды такая редкость сейчас. Когда ты просто понимаешь, что для неё стоящий рядом человек не просто целый мир – это её Вселенная.
Я рада, что ты встретил такую девушку. Как бы не было мне, знать, что ты любим, что тебя ценят и берегут – это ни с чем несравнимое облегчение.
Она смеётся заливисто, откидывая голову. В твоей ладони её тонкие пальцы, а закат щедро поливает вас золотистым осенним светом. Она вышагивает по бордюру, боясь упасть… но мы трое знаем, что этого не будет – ты же рядом. Ты никогда не позволял мне даже оступиться…
У меня горят глаза. Я очень хочу заплакать, но слёз нет. И не было, странно же, да? Я отпустила тебя и даже не заплакала. Стою ли я того, чтобы меня помнить после этого? Будешь ли ты? Захочешь ли..?
Кофе в чашке давно уже остыло и стало совершенно безвкусным. Я делаю глотки на автомате, просто чтобы занять себя чем-то ещё и иногда отвлекаться от рассматривания вас.
Она кладёт руки тебе на плечи и прижимается близко, заглядывая в глаза, а ты проводишь ладонью по её длинным волосам. Я с сожалением думаю, что ты так же делал, когда мы были вместе. А когда ты ушёл, я отстригла волосы… Они слишком напоминали о тебе.
Ты кружишь её. Подхватываешь за талию, а она хохочет заливисто, что слышно даже через оконное стекло. Даже не смотря на расстояние между мной, сидящей в кафе и вами.
А ещё через пять минут вы входите в полупустой зал и я поспешно опускаю глаза в раскрытую передо мной книгу.
- Прохладно так…, - говорит она, садясь через столик от меня.
Я вслушиваюсь в ваш тихий разговор, в шелест снимаемых курток, скрип отодвигаемых стульев. Вслушиваюсь и стараюсь даже не дышать, что бы не привлекать внимания, но…
- Девушка, у вас шарф упал, - звучит почти над самым ухом.
Тёплым мягким бархатом твоего голоса звучит, так что внутри всё переворачивается, в душе начинается какой-то натуральный коллапс. Я чувствую, как катастрофически не хватает мне кислорода и решаюсь поднять на тебя взгляд, но ты уже присел, поднимая соскользнувшую вязанную полоску шарфа.
До момента встречи глаза в глаза мне кажется, что мир сейчас рухнет и так и останется в руинах и пепле. Впрочем, мой мир и так рухнул, я отчаянно пытаюсь выстроить его по частям. Конечно, такие подвиги, вроде шпионажа за бывшим мужем, не помогают процессу восстановления, но порой я просто не могу себя контролировать…
- Света? – ты понимаешь, кажется, что это я, просто посмотрев на шарф.
Конечно, ведь это твой подарок мне. Ручная работа…откуда ты привёз его? Исландия? Да, точно. Тебе понравился его грязно-голубой цвет, тёмно-синие снежинки в узоре и мягкая тонкая шерсть. Я помню, как ты укутывал меня в него, словно маленького ребёнка… Я всё помню, Димка, слышишь?
- Здравствуй, - улыбаюсь через силу, протягиваю руку, забирая из твоих пальцев шарф.
Ты смотришь на меня так, словно я спустилась с Луны и у меня на голове две антенны. Мы же не виделись целый год, да? Я уже не глупая девчонка, но почему-то меня тянет бегать за тобой, будто мне всё те же восемнадцать лет… Смешно, но ведь когда мне было восемнадцать, я даже подумать не могла, что мне придётся так унижаться…
- Какими судьбами, Свет? – поднимаешься и присаживаешься на соседний стул.
Такой родной, близкий, нужный… самый необыкновенный мужчина. Ничего в тебе не изменилось за этот год. Разве только глаза стали серьёзнее. Гладко выбрит, одет с иголочки… если бы не она, я бы протянула руку, погладила твою щёку и сказала бы, что скучаю. Что ты нужен мне. Что…
Вру сама себе. Я бы никогда не сказала этого. Ты сделал свой выбор… Увы, этим выбором стала не я.
- По делам приехала. Отец попросил.
- Как Джерри? – ты улыбаешься с теплотой.
- Спасибо, хорошо, - отвечаю тихо, замечая удивлённые взгляды твоей спутницы.
Она ведь даже не знает, кто я такая. Ты никогда не показывал ей ни одного моего фото, сам так сказал… Что, выходит, до сих пор не показал?
- Свет, ты прости, я тут не один…
Внутри будто чья-то большая рука всё сжимает и выкручивает. И комок поперёк горла встаёт. Но я снова улыбаюсь и встряхиваю головой:
- Не проблема. Иди, конечно.
Откуда это ощущение, что я не бывшая твоя жена, а мимо пробегавшая однокурсница, которую ты запомнил лишь по имени и просто удивился, увидев её так внезапно?! Откуда это чувство, что я уже не имею к тебе никакого отношения? Ведь я же верила…
- Светка…
Любимое от тебя слышать даже больнее, чем видеть твоё безразличие. Ты шептал, кричал, говорил, стонал это имя столько раз, что я бы не сосчитала, даже если бы вспомнила каждый такой момент. Я бы просто сбилась со счёта.
Не знаю, что ты видишь в моих глазах, когда я смотрю на тебя. Наверное, всю мою усталость и тоску, наверное, всё то, невысказанное, что думалось, пока я смотрела на счастливых вас. Возможно, ты увидел там что-то, о чём не догадываюсь даже я.
- Я рад тебя видеть, - наклоняешься ко мне и целуешь щёку.
Одним мгновением возвращаешь меня в свою жизнь, позволяя даже пальцами ухватиться за твой воротник. И тихо смеёшься, ерошишь волосы.
- Прости, маленькая, что из-за меня тебе пришлось отстричь их…
Отстраняешься и смотришь долго и внимательно.
- Приезжай ещё?
Мои пальцы соскальзывают, сжимаются, пытаясь запомнить и сохранить ощущение того, что я прикасалась к тебе.
Качаю головой. Нет… Хватит, кажется. На этом закончим.
Я скомкано прощаюсь, хватаю пальто, книгу, сумку; запихиваю туда шарф и чуть ли не выбегаю из кафе, даже не оборачиваясь на окрик.
Я вдруг чувствую, что вот сейчас… И когда дверь за мной закрывается, с ресниц срывается первая слеза. Я закрываю лицо руками и реву-реву-реву, не могу остановиться. Не хочу останавливаться, вспоминая совершенно ничего не значащий поцелуй в щёку и взгляд…
Даже если ты меня жалел, это было очень мило. Спасибо, Димка…
Я так тебя люблю, что благодарна даже за боль. Ненормальная? Наверное… Но теперь я попробую жить без оглядки. Наверное, теперь самое время начать всё сначала.
«…и напомни мне, чтобы я больше не приезжала. Чтобы я действительно не смогла».