Её комната всегда похожа на мастерскую. Сказочную, интересную со множеством всяких любопытных мелочей, которые я никогда не устану рассматривать и трогать. Там всегда светло и пахнет акриловыми красками, чаем и чуть сладковатой ноткой духов. Там много цветных ниток, вырезок из журналов, пуговиц, бусинок и разных камешков.
Я по всему этому очень скучала.
Да и по ней самой тоже, как выясняется.
Мы становимся старше, видимся всё реже, у нас всё меньше общих тем… А когда-то мы не спали ночами, выдумывая истории сидя на широком подоконнике в её старой комнате. В доме, где она больше не живёт. За тем окном был ночной Саратов, спящий парк, мигающие ночью жёлтым светофоры на перекрёстке, отражающие свой свет в магазине MEXX напротив её дома. Там я знала каждую кочку в их дворе. Я любила их маленькую кухню, окно которой закрывал разросшийся по стене дома виноград. Любила большую прихожую, их маленький гардеробный шкаф и разукрашенную пастелью дверь её комнаты. Когда-то мы жили вместе, были как сёстры. Когда-то всё было совсем иначе, и я тогда даже подумать не могла, что в итоге она станет мне почти чужой.
Я скучаю по ней. По тому, какими мы были раньше. По тому водовороту вдохновения и фантазии, который каждый раз уносил нас в совершенно другую реальность, откуда совершенно не хотелось уходить.
Я скучаю. А она, видимо, совсем нет.