Пишет Стась Санти:
16.02.2014 в 03:22
Уж не знаю когда ты это прочитаешь. И прочитаешь ли))
Вроде как поздняя валентинка.
читать дальшеДжон был ни в чем не виноват.
И Джеймс Мориарти прекрасно это сознавал.
Всем своим холодным разумом сознавал, чувствовал каждой клеткой своего безжалостного сердца. Было ли ему дело до чужой вины и несправедливости, в которую выливалось ее отсутствие? Не смешите.
Возвращаться сейчас было как-то… подло. Нечестно. Жестоко. Глупо, в конце концов.
Джим сидел на лавочке в парке, вертел в руках новенький сотовый и признавал свои ошибки. Как умел.
От любви люди глупеют. Любовь застилает глаза, туманит голову, горячит кровь, делает тело своевольным и похотливым.
А еще любовь порождает чудовищ. Вроде Мориарти. Злобных, мстительных и подлых тварей. Обиженных целым миром и на целый мир.
Джим откинулся на спинку скамейки, когда лондонская погода начала оправдывать свою дурную славу. Дождь зашелестел вокруг, а криминальный гений ведь даже не захватил с собой зонт. Как знал.
У них было так много времени, чтобы отвыкнуть друг от друга. Целый вагон времени, если перевести часы в фунты. У Джона. У Джима. У проклятого Шерлока. Мориарти и сам не знал, по какой причине его жизнь то и дело спотыкается об этого… «гения».
Его. Стоило бы. Пристрелить.
Обезглавить.
Сжечь.
И развеять над Темзой.
Но если сегодня день честности, то Шерлок тоже не виноват.
Что не отменяет планов Джима связанных с его трупом.
Джим всерьез подумал о том. Что самоистязание кончится покупкой еще одного телефона. Легкая куртка уже промокла насквозь, включая карман с гаджетом.
Виновата любовь.
Если любишь – отпусти. Если любишь и не веришь, боишься, теряешь голову, сходишь с ума, ревнуешь к прошлому, начинаешь делать ошибки и просчеты – вышвырни из своей жизни к чертовой матери.
Второй вариант оказался как-то ближе. А Джон в результате как-то дальше. И начался обратный отсчет. Любовь живет три года? О нет. Она агонизирует гораздо быстрее. А вот злость и обида, взращенные ею, и не подумали исчезать.
Джеймс вернулся. И отправил букет.
Потому, что не умел страдать в одиночестве.
Любить, впрочем, тоже.
URL комментарияВроде как поздняя валентинка.
От любви люди глупеют.
читать дальшеДжон был ни в чем не виноват.
И Джеймс Мориарти прекрасно это сознавал.
Всем своим холодным разумом сознавал, чувствовал каждой клеткой своего безжалостного сердца. Было ли ему дело до чужой вины и несправедливости, в которую выливалось ее отсутствие? Не смешите.
Возвращаться сейчас было как-то… подло. Нечестно. Жестоко. Глупо, в конце концов.
Джим сидел на лавочке в парке, вертел в руках новенький сотовый и признавал свои ошибки. Как умел.
От любви люди глупеют. Любовь застилает глаза, туманит голову, горячит кровь, делает тело своевольным и похотливым.
А еще любовь порождает чудовищ. Вроде Мориарти. Злобных, мстительных и подлых тварей. Обиженных целым миром и на целый мир.
Джим откинулся на спинку скамейки, когда лондонская погода начала оправдывать свою дурную славу. Дождь зашелестел вокруг, а криминальный гений ведь даже не захватил с собой зонт. Как знал.
У них было так много времени, чтобы отвыкнуть друг от друга. Целый вагон времени, если перевести часы в фунты. У Джона. У Джима. У проклятого Шерлока. Мориарти и сам не знал, по какой причине его жизнь то и дело спотыкается об этого… «гения».
Его. Стоило бы. Пристрелить.
Обезглавить.
Сжечь.
И развеять над Темзой.
Но если сегодня день честности, то Шерлок тоже не виноват.
Что не отменяет планов Джима связанных с его трупом.
Джим всерьез подумал о том. Что самоистязание кончится покупкой еще одного телефона. Легкая куртка уже промокла насквозь, включая карман с гаджетом.
Виновата любовь.
Если любишь – отпусти. Если любишь и не веришь, боишься, теряешь голову, сходишь с ума, ревнуешь к прошлому, начинаешь делать ошибки и просчеты – вышвырни из своей жизни к чертовой матери.
Второй вариант оказался как-то ближе. А Джон в результате как-то дальше. И начался обратный отсчет. Любовь живет три года? О нет. Она агонизирует гораздо быстрее. А вот злость и обида, взращенные ею, и не подумали исчезать.
Джеймс вернулся. И отправил букет.
Потому, что не умел страдать в одиночестве.
Любить, впрочем, тоже.