Коротко о том, что внезапно делают со мной вовремя попавшиеся под руку арт и шикарная музыка.
В этих краях солнце закатывается за край мира поздно. Первые звёзды уже робко осыпают небосвод сияющими веснушками, когда огненный диск касается румяным боком горизонта. Деревья в лесу вспыхивают сказочным пожаром, от которого захватывало бы дух, буде кто увидел эту завораживающую картину. Но в этих краях редко появляется путник.
Лес замирает в эти пограничные между вечером и ночью минуты. Высокое небо полыхает закатом, разгорается всё сильнее, но через некоторое время начинает остывать в подступающей холодной синеве. Лес молчит.
Высокие деревья, чьи кроны, кажется, задевают небесный купол, безмолвно тянут свои мощные ветви в стороны. Сплетают их друг с другом, изредка позволяя себе расцепить эту многовековую хватку и открыть лесным обитателям кусочек неба. Уже почти чёрного, холодного и недосягаемого.
В звонких речушках плещется сумрак наступающей ночи. Отражение звёзд дрожит и кажется, что это просто камешки на дне, будто вот сейчас их потянет за собой поток, заставляя хрустально звенеть в наступившей темноте.
В этих краях ветер свежий и пряный. Он приносит с собой в лесную чащу запах мяты и полыни. Они смешиваются причудливо, переплетаясь с запахом сырой земли и холодной речной воды, чьи капли осели на прибрежных травинках.
Темнота тут светлая. Разбавленная порханием светлячков у корней огромных деревьев и в траве да светом луны, величественной, белой и невозможно прекрасной. Луна смотрит на лес с высоты и дарит ему свой свет, словно в благодарность за что-то.
Ночь в этих краях проходит быстро. Она коротка и холодна. Заставляла бы случайного путника согревать срывающимся клубочками пара дыханием пальцы. Зябко кутаться в плащ и с надеждой протягивать руки к дрожащему костерку, чьи язычки могли бы подарить лишь мимолётную тень тепла.
Солнце в этих краях поднимается рано.
Выглядывает из-за горизонта, за мгновение до этого подарив тому розовую полосу рассвета. Оно катится вверх по небу, окутывая светом и теплом просыпающуюся природу. Трепещущую от долгожданно наступившего утра и прогревающейся под лучами земли. Роса отражает в себе мир детальными кусочками. Чисто и прозрачно блестит, вбирая, кажется, все краски.
Лес оживает.
Темнота сползает нехотя, лениво. Её заменяют темно-синие, сизые тени в прогалинах и оврагах, розовый свет неба над кронами и первые лучи золотого, пробивающиеся сквозь листву. Мелкое зверьё юрко и быстро шуршит в высокой траве. Птицы деловито щебечут где-то в поднебесье.
За каких-то пару часов это место станет совершенно обычным… лес, каких сотни и тысячи. Маленький мирок. Закрытый и тихий.
Но с закатом всё повторится снова. И опускающийся оранжевый свет на царство деревьев и ветер, полынный и мятный. И снова покажется, что по стволам вековых стражей этого леса можно взобраться в небо и взять себе звёзд, чтобы вплести в косу или нанизать на тонкую серебряную нить бус. А в темноте сплетут дивный узор светлячки.
И только самый везучий путник, коих тут бывало так мало с начала времён, смог бы увидеть среди седой темноты тонкую фигуру девушки, стоящей у берега реки. Она смотрит в отражение неба в воде, ждёт, когда же камешки-звёзды зазвенят в тишине, но так и уходит ни с чем перед рассветом.
В её грустных светлых глазах застыли не пролитые слёзы. И уж она-то знает, почему в этих краях так редко бывают люди.
Просто они обходят стороной лес Королевы Ночи, способной заморозить даже самое горячее сердце.